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| Luna de Navidad (Copyright: Amelia de Sola) |
La luna llena,
color de calabaza,
sobre los montes
(entre las nubes,
jugando al escondite
con las estrellas)
(Amelia de Sola)
domingo, 27 de diciembre de 2015
Luna de Navidad (2015)
La luna llena,
color de calabaza,
sobre los montes
(entre las nubes,
jugando al escondite
con las estrellas)
(Amelia de Sola)
martes, 17 de noviembre de 2015
La noche del alma del mundo
Acércate, amor mío,
y déjame sentir tu calidez.
Seamos
un fuego el uno para el otro
en la noche que se acerca.
En la noche del alma del mundo
que cae sobre nosotros.
La luz que creímos nuestra
para siempre
desaparece
como si no hubiera existido,
y una tiniebla densa
se levanta
desde los corazones de los hombres,
desdibujando el mundo
que hemos perdido.
Acógeme en tus brazos,
amor mío,
dibuja
con tus manos
un refugio pequeño
para mi alma.
En la creciente oscuridad
vagan hombres y mujeres,
recelando
los uno de los otros,
enfermos de terror
y falta de esperanza.
Por eso, amor mío,
déjame sentir tu bondad.
Déjame
descansar en la fuerza
de tu sencilla humanidad.
Seamos
una llama encendida,
para nosotros
y los que quieran acercarse.
Seamos
un poco de calor,
hasta que se consuma
todo el dolor
de la noche del alma,
la herida envenenada
del corazón de nuestro mundo,
Hasta que llegue, paso a paso,
por el sendero de los tiempos,
una nueva medida
de humanidad,
una nueva
mañana
de la tierra,
un tiempo nuevo
a cuya luz
podamos
construir.
(Amelia de Sola)
viernes, 23 de octubre de 2015
Momentos
Hay momentos en que el silencio que habita "detrás" avanza y se derrama sobre el mundo, dignificándolo. Otros, en cambio, es el mundo el que se introduce en el recinto interior, llenándolo de ruido y arrancando chispazos de placer o dolor.
Hay momentos de nada, excepto lo que hay en ese momento.
Hay momentos de nada, excepto lo que hay en ese momento.
jueves, 22 de octubre de 2015
Claridad
De pronto, cayó en la cuenta de que se trataba infinitamente mejor a sí misma que unos años atrás.
Habían nacido una suavidad, un respeto, una compasión, un amor, en definitiva, nuevos, cálidos, sonrientes...
Y cada vez tenía menos cosas "personales" que decir.
Había claridad.
Habían nacido una suavidad, un respeto, una compasión, un amor, en definitiva, nuevos, cálidos, sonrientes...
Y cada vez tenía menos cosas "personales" que decir.
Había claridad.
martes, 20 de octubre de 2015
miércoles, 7 de octubre de 2015
domingo, 4 de octubre de 2015
sábado, 3 de octubre de 2015
jueves, 24 de septiembre de 2015
domingo, 20 de septiembre de 2015
sábado, 19 de septiembre de 2015
Símbolo y cinismo
A veces, la vida entera se me presenta como símbolo. Como apuntando más allá de sus límites.
Otras, como una cínica parodia de sí misma.
Otras, como una cínica parodia de sí misma.
Homo faber
Me importa la sencilla verdad de los objetos primigenios, esenciales, fabricados por la mano humana.
Esos que, para nosotros, se han convertido en símbolos.
Esos que, para nosotros, se han convertido en símbolos.
viernes, 18 de septiembre de 2015
Algo malo me pasa
"Yo, que tanto trabajo
y me desvelo..."
(Cervantes)
Por desgracia,
me ocurre
no saber encontrar,
por mucho que la busque
-y la he buscado
mucho-,
esa extasiada
plenitud
que cantan
los poetas,
antiguos
y modernos,
ante la inmarcesible
belleza
natural,
el terso cuerpo
deseado
o la sencilla
percepción del Ser
-según tendencias
personales
de cada quién-.
Me ocurre, por desgracia,
que andando
por el campo,
una hermosa mañana
de fresca
primavera,
se me acaban colando
piedras en los zapatos
y espinas en
los calcetines,
de modo a todas luces
inoportuno.
En cuanto al acto
sublime
de la unión,
mi discreción no ha de impedirme
declarar, amor mío,
que con frecuencia
me agobias con tu peso,
me aprisionas
el pelo
o me clavas
el codo
en un lugar
inadecuado.
Y, en fin
-¿me atreveré a tan bochornosa
confesión?-,
la transparente
percepción del Ser
me aburre
a muerte,
apenas pasan
diez minutos.
Debe ser que no tengo
remedio.
Debe ser que algo malo
me pasa.
Debe ser que no valgo
para vivir en Walden
ni para los delirios
amatorios
ni para los serenos
desapegos
de la Iluminación.
Debe ser que no sirvo,
definitivamente,
para eso que hacen
los poetas,
antiguos
y modernos
-sea ello
lo que fuere-,
que los pone
tan plenos.
A.S.
y me desvelo..."
(Cervantes)
Por desgracia,
me ocurre
no saber encontrar,
por mucho que la busque
-y la he buscado
mucho-,
esa extasiada
plenitud
que cantan
los poetas,
antiguos
y modernos,
ante la inmarcesible
belleza
natural,
el terso cuerpo
deseado
o la sencilla
percepción del Ser
-según tendencias
personales
de cada quién-.
Me ocurre, por desgracia,
que andando
por el campo,
una hermosa mañana
de fresca
primavera,
se me acaban colando
piedras en los zapatos
y espinas en
los calcetines,
de modo a todas luces
inoportuno.
En cuanto al acto
sublime
de la unión,
mi discreción no ha de impedirme
declarar, amor mío,
que con frecuencia
me agobias con tu peso,
me aprisionas
el pelo
o me clavas
el codo
en un lugar
inadecuado.
Y, en fin
-¿me atreveré a tan bochornosa
confesión?-,
la transparente
percepción del Ser
me aburre
a muerte,
apenas pasan
diez minutos.
Debe ser que no tengo
remedio.
Debe ser que algo malo
me pasa.
Debe ser que no valgo
para vivir en Walden
ni para los delirios
amatorios
ni para los serenos
desapegos
de la Iluminación.
Debe ser que no sirvo,
definitivamente,
para eso que hacen
los poetas,
antiguos
y modernos
-sea ello
lo que fuere-,
que los pone
tan plenos.
A.S.
martes, 15 de septiembre de 2015
En la tierra de nadie
Vagan los habitantes
de la tierra de nadie,
esperados
por nadie,
atrapados
entre nieblas de acero,
en un futuro
sin color.
A.S.
de la tierra de nadie,
esperados
por nadie,
atrapados
entre nieblas de acero,
en un futuro
sin color.
A.S.
lunes, 14 de septiembre de 2015
Serpientes grises
Se arrastran por la tierra
las serpientes grises
nacidas en el mar,
heridas
por el mar,
en un verano
frío de alambradas.
Se arrastran, lentos,
exiliados
del país
de los muertos,
los grises portadores
de una noticia
que no queremos
recibir.
A.S.
las serpientes grises
nacidas en el mar,
heridas
por el mar,
en un verano
frío de alambradas.
Se arrastran, lentos,
exiliados
del país
de los muertos,
los grises portadores
de una noticia
que no queremos
recibir.
A.S.
Los pájaros del mar
Vuelan pájaros tristes
sobre un mar que se adorna
las orillas
de guirnaldas de muertos.
Vuelan
los pájaros del mar,
en un verano
ciego
de gaviotas ahitas.
A.S.
sobre un mar que se adorna
las orillas
de guirnaldas de muertos.
Vuelan
los pájaros del mar,
en un verano
ciego
de gaviotas ahitas.
A.S.
Los muertos del mar
Vuelven
los muertos del mar,
mecidos
por las olas,
a la querencia
de la orilla buscada.
Vuelven
a recordarnos
que vivieron.
Que quisieron vivir.
Que moriremos.
A.S.
los muertos del mar,
mecidos
por las olas,
a la querencia
de la orilla buscada.
Vuelven
a recordarnos
que vivieron.
Que quisieron vivir.
Que moriremos.
A.S.
martes, 1 de septiembre de 2015
El parto
El parto es una llanura desolada y lejana donde sentarse a ver la lenta precesión de los dolores.
Luego llueve sobre la tierra y se parten las piedras, porque se ha despertado el durmiente con un hambre terrible de dolor y de tiempo.
(Amelia de Sola: El país de las mujeres)
Luego llueve sobre la tierra y se parten las piedras, porque se ha despertado el durmiente con un hambre terrible de dolor y de tiempo.
(Amelia de Sola: El país de las mujeres)
Minotauro
En la noche de las doncellas,
muge el monstruo a los cielos.
El cuerpo blanco,
la gran cabeza astada,
el dolor animal de Minotauro
entre jóvenes muertas.
(Amelia de Sola: de "El país de las mujeres")
muge el monstruo a los cielos.
El cuerpo blanco,
la gran cabeza astada,
el dolor animal de Minotauro
entre jóvenes muertas.
(Amelia de Sola: de "El país de las mujeres")
lunes, 31 de agosto de 2015
De amor y de silencio
Amar tu cuerpo, sí,
pero amarte en tu cuerpo.
Sentir tu cuerpo abierto a mi amor que lo riega,
tu carne, transparente a mi amor que la empapa,
el metal de tus huesos, líquido a mi presencia.
Amar tu cuerpo como quien ama lo sagrado,
como quien, reverente, se adentra en tu paisaje,
como quien atraviesa la vastedad del mundo
para posar el alma en el lugar del alma.
Amar tu cuerpo en trance, como quien toca el arpa.
Como quien se derrama sobre la dulce tierra,
como quien se deshace en agua y alimento,
como quien se ha perdido por los bosques del tiempo.
Amar como quien llega y levanta los velos,
y levanta las capas de dolor infinito,
como quien, con cuidado, roza la pulpa tierna,
el centro vulnerable, la faz de la inocencia.
Amar como quien reza, como quien se recoge.
Orar en el silencio tu cuerpo silencioso.
Amar en el silencio. Amar y ser silencio
y quedar en silencio.
Amelia de Sola
(Este poema ha sido publicado en Rolde, revista de cultura aragonesa, en el número correspondiente al primer semestre de 2015)
pero amarte en tu cuerpo.
Sentir tu cuerpo abierto a mi amor que lo riega,
tu carne, transparente a mi amor que la empapa,
el metal de tus huesos, líquido a mi presencia.
Amar tu cuerpo como quien ama lo sagrado,
como quien, reverente, se adentra en tu paisaje,
como quien atraviesa la vastedad del mundo
para posar el alma en el lugar del alma.
Amar tu cuerpo en trance, como quien toca el arpa.
Como quien se derrama sobre la dulce tierra,
como quien se deshace en agua y alimento,
como quien se ha perdido por los bosques del tiempo.
Amar como quien llega y levanta los velos,
y levanta las capas de dolor infinito,
como quien, con cuidado, roza la pulpa tierna,
el centro vulnerable, la faz de la inocencia.
Amar como quien reza, como quien se recoge.
Orar en el silencio tu cuerpo silencioso.
Amar en el silencio. Amar y ser silencio
y quedar en silencio.
Amelia de Sola
(Este poema ha sido publicado en Rolde, revista de cultura aragonesa, en el número correspondiente al primer semestre de 2015)
Fin de verano
Sentada junto a la ventana abierta, asomo la mano de vez en cuando para sentir la lluvia mansa que ha dejado tras de sí la tormenta.
Hace un silencio de pueblo, de campo solo, de casa de tapial y madera y siglos de resguardo. Hace un silencio punteado de gotas de un agua fina y liviana. Un silencio de final de verano, y una tristeza de tener que volver a donde no se quisiera. Una tristeza de bolsas y paquetes y coche. De ciudad que nos espera para tragarnos, para retomar la triste doma de almas a la que llamamos vida normal.
Una tristeza de 31 de agosto...
Hace un silencio de pueblo, de campo solo, de casa de tapial y madera y siglos de resguardo. Hace un silencio punteado de gotas de un agua fina y liviana. Un silencio de final de verano, y una tristeza de tener que volver a donde no se quisiera. Una tristeza de bolsas y paquetes y coche. De ciudad que nos espera para tragarnos, para retomar la triste doma de almas a la que llamamos vida normal.
Una tristeza de 31 de agosto...
Haikus tras la tormenta
Cantan los grillos
en el campo mojado
tras la tormenta.
Como un cuchillo,
el canto repetido
hiere la noche.
Charcos de lluvia
sobre la tierra, ardiente
de tanto agosto.
A.S.
en el campo mojado
tras la tormenta.
Como un cuchillo,
el canto repetido
hiere la noche.
Charcos de lluvia
sobre la tierra, ardiente
de tanto agosto.
A.S.
jueves, 4 de junio de 2015
ROLDE: Nuevo número con mis poemas
Acaba de salir el nuevo número de la revista de cultura aragonesa ROLDE, con una selección de mis poemas, ilustrados por Blanca de la Torre.
Los interesados pueden conseguir la revista en la Feria del Libro de Zaragoza.
Gracias a quienes lo han hecho posible.
Los interesados pueden conseguir la revista en la Feria del Libro de Zaragoza.
Gracias a quienes lo han hecho posible.
miércoles, 20 de mayo de 2015
Mis poemas en Rolde
En el próximo número de la revista aragonesa Rolde, ya en prensa, se publican varios poemas míos ilustrados por la artista Blanca de la Torre.
Mi gratitud a quienes lo han hecho posible.
Mi gratitud a quienes lo han hecho posible.
Nocturno
Sobre un pálido azul, la luna niña
con Venus coronando su creciente,
y los cristales claros de la fuente
y las ramas que el viento desaliña.
Camino por la noche que se viene,
por el jardín, colmado de presencia,
por la limpia, serena transparencia
que atraviesa la noche y la contiene.
Existen los jazmines y las rosas,
existen el sendero y la cancela,
existen la arboleda y la vertiente.
Hay un ser en el centro de las cosas,
un neto estar en sí que las cincela,
que las hace ser ellas, simplemente.
(Amelia de Sola)
Soneto urbano
(A un hombre muerto encontrado en un contenedor)
Hay un muerto que recoge cartones.
Hay un jodido muerto en la basura,
una negra, muertísima figura
exhibiendo sus muertas pretensiones.
No pidas a los muertos sus razones.
No los sigas jamás en su andadura,
ni aceptes su comida, ni la oscura
vecindad de sus huertos y mansiones.
Hay un muerto borracho en la basura.
Hay un rotundo muerto terminante
de una muerte borracha y descarada.
Hay un jodido muerto caradura
llamando la atención del paseante.
Sólo está muerto. No le pasa nada.
(Amelia de Sola)
Hay un muerto que recoge cartones.
Hay un jodido muerto en la basura,
una negra, muertísima figura
exhibiendo sus muertas pretensiones.
No pidas a los muertos sus razones.
No los sigas jamás en su andadura,
ni aceptes su comida, ni la oscura
vecindad de sus huertos y mansiones.
Hay un muerto borracho en la basura.
Hay un rotundo muerto terminante
de una muerte borracha y descarada.
Hay un jodido muerto caradura
llamando la atención del paseante.
Sólo está muerto. No le pasa nada.
(Amelia de Sola)
Maldición
Siéntate
en una silla baja.
Cúbrete la cara.
Espera
como esperan las mujeres.
(Amelia de Sola: de El país de las mujeres)
en una silla baja.
Cúbrete la cara.
Espera
como esperan las mujeres.
(Amelia de Sola: de El país de las mujeres)
El país de las mujeres
Hay un sitio
donde van las mujeres a sentarse.
Hay una piedra negra de la sangre
en el centro del llano.
(en el país de las mujeres
las cosas no se llaman
de ninguna manera)
(Amelia de Sola: de El país de las mujeres)
donde van las mujeres a sentarse.
Hay una piedra negra de la sangre
en el centro del llano.
(en el país de las mujeres
las cosas no se llaman
de ninguna manera)
(Amelia de Sola: de El país de las mujeres)
jueves, 30 de abril de 2015
Mujer Chamán
Imagen: Blanca de la Torre. The Shaman
MUJER CHAMÁN
Fuego,
y unos ojos
que son los ojos de la tierra.
Ha dejado
varias vidas
atrás,
los hijos
de su vientre,
los hombres
de su carne,
las gentes
de su corazón,
y la soledad
viva
la sustenta.
Allí
está,
para nadie,
para sí misma,
para todo
el que la busque,
allí,
en el recinto
de su estar,
donde sabe
que puede
y sabe
que no puede.
y unos ojos
que son los ojos de la tierra.
Ha dejado
varias vidas
atrás,
los hijos
de su vientre,
los hombres
de su carne,
las gentes
de su corazón,
y la soledad
viva
la sustenta.
Allí
está,
para nadie,
para sí misma,
para todo
el que la busque,
allí,
en el recinto
de su estar,
donde sabe
que puede
y sabe
que no puede.
Amelia de Sola
(De El territorio Norte del alma)
miércoles, 29 de abril de 2015
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